Ansia

Quest’ansia di madre


nella sua casa – a Fontanelle


magra più della metà.


Com’era bella


col viso tondo


di cipria profumata la scia.


     Mangia una fetta biscottata


     qualcosa – tirati su.


Il ventre è gonfio


di trafitture – non assorbe più.


Le frecce di San Sebastiano


com’è vero il mito cristiano.


Ogni poro è un foro. Dolore.


Occhi innocenti ora pieni di spavento.


Madre, inutilmente io figlia.


  


Sbarriamo la porta


                          Maria