[MAGGIO 2026] Remanènze (Rimanenze), poesie in dialetto di Cantalice (RI) di Alfredo Dionisi, Roma Edizioni Cofine, 2026 (ISBN 979-12-81642-18-8) pp. 64, euro 14.
IL LIBRO
La raccolta Remanènze, in dialetto di Cantalice (RI), si compone di tre «momenti».
«Si parte dalle Fornàcchje, il luogo del fuoco e dei padri, dove le dita si deformano per il lavoro e il tempo odora di strutto rancido.
Féru e Ciméntu segna la successiva stagione dell’illusione e del crollo, quella dei contadini-operai che portano l’odore della terra dentro i capannoni, con i palazzi di cinque piani che affondano le radici di ferro grezzo in una terra che non li riconosce.
Pane e Piòe è infine il ritorno alla sostanza, dove il rumore della città si affievolisce in un bisbiglio e l’uomo si ricongiunge al respiro di chi lo ha preceduto.
Sono ventinove frammenti. È la misura di un ciclo che non si chiude perfettamente, ma lascia uno spiraglio tra la terra che abbiamo calpestato e quella in cui, finalmente, sprofondiamo». A. D.
L’AUTORE
Alfredo Dionisi è nato nel 1968 a Cantalice (RI), dove dal 2024 ricopre la carica di Consigliere Comunale con delega alla Cultura. Laureato in Giurisprudenza e funzionario del Ministero della Giustizia, ha vissuto per diversi anni in Lombardia prima di fare ritorno alle proprie radici.
Nel 2024 ha pubblicato in dialetto romanesco la silloge L’Angelo Guardiano (Amarganta). Con Remanènze compie uno scavo nella lingua materna di Cantalice, indagando le fratture e le persistenze tra il passato rurale e la stagione del ferro e del cemento.
NEL LIBRO
Remanènze
Nere so’ ’e magliòle
sbianchiti i capufóchi
e strittu e lungu u spìdu
ddo ’e sargicce
nn’a bracia
nonna mia mette a còce.
’A cene che abbéla i carbuni
co ’a paletta
resmucchja a’ matina
e nn’un sicchju de féru l’adduna.
U fócu se ravvìa co ddu séppe
que sporzecóne
siccu d’un arberacciu
e a’ ssópr’ a ssópre i ciócchi
che nónnu ha spaccatu co ll’accétta
co ’a mazza e c’u pinciòttu.
Arde da ottobbre.
E nno sfallisce un jórnu
nemmancu quann’è callu.
Po’ na sera
u fócu non s’abbéla.
I carbùni
se sfau nottetémpu.
E nonna ba a’ matìna
co illu sìcchju de féru
carga gni remanènza co ’a paletta
e u camminu remónna c’u scopìttu.
E tenta ’a céne
e ’a sente ancora calla.
RIMANENZE – Neri i ferri / sbianchiti gli alari / stretto e lungo lo spiedo / dove le salsicce / sulla brace / mia nonna mette a cuocere. / La cenere che ricopre i carboni / con la paletta / leva al mattino / e in un secchio di ferro la ripone. / Il fuoco si riavvia con due zeppi / qualche ramo storto / secco d’un alberaccio / e su più in alto i ciocchi / che nonno ha spaccato con l’accetta / con la mazza ed il cuneo. // Arde da ottobre / non salta mai un giorno / neppure se fa caldo. / Poi una sera / il fuoco non si copre. / I carboni / si sfanno di notte. / E nonna va, al mattino / con quel secchio di ferro: / raccoglie ogni rimanenza con la paletta / e pulisce il camino con la scopetta. / Tasta la cenere / e la sente ancora calda.
U sottopassu
U sottopassu
’a tratta
d’a littorina
che sferajjènno ba
nfinu a Sulmona.
Ogni òte che piòe ce sse fa un lagu.
Ll’hau chjùsu –
strénghe bianche e rósce
a scinicasse quanno tira éntu.
Da pócu l’hau reapértu.
A ppóstu d’i mattuni
mo ce sta un arcu biancu
i ènti de ciméntu
muritti a fà da dighe
a contrastu dell’acqua
e d’a pinara.
Ieri pioìa.
Dall’acqua
non ce sse repara:
d’u sottopassu s’è rempossessata
strabbórda dai muritti
più sta e ppiù s’affontana.
IL SOTTOPASSO – Il sottopasso / la tratta / della littorina / che sferragliando va / fino a Sulmona. // Ogni volta che piove si fa un lago. / Lo hanno chiuso – / stringhe bianche e rosse / a sfilacciarsi quando tira vento. // Lo hanno riaperto da poco. / Al posto dei mattoni / ora c’è un arco / bianco / i denti di cemento / muretti come dighe / per contrastare l’acqua e le sue piene. // Ieri pioveva. / Dall’acqua / non esiste riparo: / s’è di nuovo impossessata del sottopasso / tracima dai muretti / più tempo passa / e più diventa un lago.
Ali mpastàte
Come ce sse légua
e ce sse lèa d’atturnu…
Se parcheggianu
’e macchine nn’i stalli
pe ll’interni
ddo n’abbitamo
che ancora c’appartengu.
Nemmenu un’ora
ce nfiàmmanu
i trilli d’i telefoni
che spaccanu l’aria
in mille cocci sparsi.
Più non ce sse recorda
d’un anno scùrsetu
e un marzu che fioccò.
Mancu ’a nèe ce commòe
mo che sse squaglia facile
e se mpappa.
C’è de mpìcciu piuttóstu
pe lla via che ce porta
nversu i fiuri d’ortica a’ matina
e ce reporta ’a sera
nn’e casi ddo abbitamo.
Come ll’api reenémo
co ll’ali mpastate
de grassu d’ingranaggi
fin a quanno resistu
nn’e celle
se cce starau ancora.
ALI IMPASTATE – Come ci si dilegua / e ci si leva di torno… / Si parcheggiano / le auto negli stalli / per gli interni / dove abitiamo / che ancora ci appartengono. // Nemmeno un’ora / ci infiammano / i trilli dei telefoni / che spaccano l’aria / in mille cocci sparsi. / Non ci sovvengono / un anno passato / e un marzo nevoso. / Nemmeno la neve ci commuove / ora che facilmente si scioglie / e si impasta. //Piuttosto c’è d’intralcio / sulla via che ci porta / verso fiori d’ortica al mattino / e ci riporta di sera / nelle case che abitiamo. // Come api ritorniamo / con ali impastate / di grasso d’ingranaggi / fin quando resistono / nelle celle / se ci saranno ancora.