[NOVEMBRE 2012] D’èter pan (D’altro pane), di Lia Cucconi, Prefazione di Cosma Siani, Postfazione di Vincenzo Luciani, pp. 56, euro 12,00
Una recensione di Manuel Cohen
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IL LIBRO
In questa raccolta Lia Cucconi che vive a Torino, ma usa il dialetto emiliano della nativa Carpi (MO), persegue un programma, commemorativo e di coscienza sociale, avviato con la raccolta del 2011 Dal luntan i dman. In essa ricordava con grande partecipazione le vittime dei regimi nazisti e fascisti in Italia durante la lotta partigiana o nei campi di concentramento.
In D’èter pan, la coscienza si sposa a solidarietà sociale e le composizioni gravitano intorno alla condizione degli immigrati a Torino, che la poetessa introita empaticamente ed elabora in chiave poetica – caso fra i non molti in cui si trasporta e trasforma in poesia il tema dell’immigrazione nel nostro paese.
Attraverso l’impeto della solidarietà e la perizia nel travestirlo in creazioni poetiche di fattura elaborata, Lia Cucconi perviene ad esiti convincenti e soddisfacenti.
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L’AUTORE
Lia Cucconi è nata a Carpi (MO). ma dal 1961, vive a Torino.
Ha pubblicato le raccolte in dialetto: Canteda 2005; Pelasurela 2006; Sirela 2007; L’elber dal debit 2008 Ed. Baracca Verde Torino-Albenga; Cal tut cl’è gnint/ cal gnint cl’è tut Phasar Ed. Firenze 2009; L’ôra e la pôlvra Phasar Ed. Firenze 2010; dal luntan i dman Phasar Ed.Firenze 2011.
In italiano ha pubblicato i libri: Intrusiva, Ed. Bernasconi, Lugano 2000; D’Albenga, Ed. Quartino, Torino 2002; In ora Torino, Bar-Verd, Alberga 2004; L’imposta Midgard Editrice, Perugia 2010.
Testi poetici e saggistici sono stati pubblicati su riviste ed ha collaborato con disegni per opere di poeti dialettali.
Con “D’èter pan?” ha ricevuto il 3° premio al concorso Nazionale di Poesia in dialetto “Città di Ischitella-Pietro Giannone” 2012.
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NEL LIBRO
D’èter pan?
Dop l’òrba dal pan al paroli d’os
cme bèva ’d fam staràdida al tèimp,
i vìnen a cuverès al sôl fred
dal so ôri a la riva nuda dl’àsfelt.
Sporch ’d rimbômb e dal vôsˇ smórti e cúrti
i fan curòuna a l’om cal cànta guera
a la Tera desquèrta dai tremlòt
dla fadìga e cun curàg i scavèsen,
lughê, un cartoun ’d vèin ros cme al sótsira.
Atóren a gira un sànghev antìgh
cal cur a i vol dal man e a i ciel luntàn
mèinter sotta ai vistî as-sera la pela
cusˇìda su tut i dman chi àn da gnir.
D’altro pane? Dopo il buio del pane le parole delle ossa / come bava di fame rafferma al tempo, / vengono ad accoccolarsi al sole freddo / delle loro ombre alla riva nuda dell’asfalto. / Sporchi di rimbombi e di voci spente e brevi / fanno corona all’uomo che canta guerra / alla Terra scoperta dai sussulti / della fatica e con coraggio spezzano, / nascosti, un cartone di vino rosso come il tramonto. / Attorno gira un sangue antico / che corre ai voli delle mani e ai cieli lontani / mentre sotto ai vestiti si stringe la pelle / cucita sopra a tutti i domani che debbono venire.
Sotsìra in riva al Po
Al sotsìra, rót cme un chèsˇ, atàch l’èlber
al pariva al to sànghev vistî ’d not.
Al Po al curìva dèinter a tutti a-gli-ôri.
Sôvra al to man pini ’d luna smorta,
gnuda su da la porta dal vôd cme un vèint
svúie da la riva dla mort, per i to oc,
càstre sôvra la dura prèda dla sórt.
Dèinter al côr i t’àn trúve, non dla smelta,
Sayr, ma ’na chèrna sutìla e fina, pina
dla sàbia dal to Desêrt, stricca cme un vèsˇ,
l’era al fond dla raïsˇa ’d tutti al vôsˇ
chi t’àn cìame e chi t’àn lasê da per tè.
Tramonto in riva al Po. Il tramonto, tutto spezzato come un caso, attorcigliato all’albero / sembrava il tuo sangue vestito di notte. / Il Po correva dentro a tutte le ombre. / Sopra le tue mani piene di luna pallida, / venuta dalla porta del vuoto dentro al vento / alzato dalla riva della morte, per i tuoi occhi, / castrati sopra la dura pietra della sorte. / Dentro al cuore ti hanno trovato, non del fango, / Sayr, ma una carne sottile e fina, colma / della sabbia del tuo Deserto, stretta come un vaso, / essa era il fondo della radice di tutte le voci / che ti hanno chiamato e che ti hanno lasciato da solo.
Al bànchet cinèsˇ
I perên fior in ’na bòcia ’d vêder
i culôr chi scàpen dal bànchet cinesˇ.
Ros pinsèr cavê, i curài lighê
a i nàster zal. Lingh al fa di taj fònd
a ’na prèda verda e al chèva un maiôl,
all’incàstra in un côr cme al fùs ’na frida.
Un ràg ’d sôl al mànda culôr viv
su i vistî ’d qui ca pàsa, cme un vrìr
per tut, un fiurìr d’un giardèin mut
in mez al susûr dal merchê: salùt
d’oc in dal mistèr dla lûsˇ per lasêr
pasêr i pinsèr dèinter i curài,
ros vesˇ dla vitta in bataia mai cìcca.
Me a i sègn cun al di, lò al mli inchèrta.
Lingh, zôven cinesˇ a la guèra dal pan.
La bancarella cinese. Sembrano fiori in una boccia di vetro / i colori che fuggono dalla bancarella cinese. // Rossi pensieri scavati, i coralli legati / ai nastri gialli. Lingh, fa dei tagli profondi / in una pietra verde e ne taglia un germoglio, / lo incastra in un cuore come fosse una ferita. / Un raggio di sole lancia colori vivi / sopra ai vestiti di coloro che passano, ed è come un aprire / per tutti il fiorire d’un giardino silenzioso / in mezzo al rumore del mercato: saluto / d’occhi nel mistero della luce per lasciare / passare i pensieri dentro i coralli, / rossi vasi della vita di una piccola battaglia. / Io li segno con il dito, lui me li incarta. // Lingh, giovane cinese alla guerra del pane.