Salvatore Gaglio

[E caminu, e camini, e caminamu]

E caminu, e camini, e caminamu,
e pari un gran piacìri l’acchianari.
Cu sulu, cu a struppati, e cu ad assamu,
vìnciri ognunu voli e trïunfari.
Crìsciri, sulu crìsciri, vulemu;
e nun ni vasta ma’ chiddru chi semu.
N’ammùttanu cu forza li famigli.
Ni spingi arditu l’addrivatu orgogliu.
Tu sì capaci sulu quannu pigli;
quannu nun po’, sì càmia di curdogliu.
Accuméncia la vita, e semu ’n guerra,
jénnu addrumannu pi ogni celu e terra.

L’unu ammuttannu a l’antru, ni pistamu,
e chiujému li strati a lu nimicu.
Cu li mani e li pedi n’aiutamu
pi fari nostra la muntagna a picu,
d’unni lu munnu è tuttu suttamisu
e di spécchiu ni fa, comu a Narcisu.

Chi pïaciri c’è? Aria vacanti
c’è a lu cucùcciu ’n capu a l’acchianata.
Qual è lu pregu d’arrivari ganti,
si si perdi la vita già campata?
Quantu si perdi! E quantu cosi cari,
pi l’affannu d’avìri e d’acchianari!

Lassi lu jocu, e ti fa sériu e granni,
pirchì lu jocu è stravacantarìa.
Ha crìsciri, e t’impegni, e ti ci affanni;
ha dimustrari la to gran valìa.
Ssu focu chi t’abbrùscia carni e peddri,
vali forsi lu cantu di l’anceddri?

E cammino, e cammini, e camminiamo, / e sembra un gran piacere lo scalare. / Chi solo, chi nel branco, o nello sciame, / vincere ognuno vuole e trionfare. /Crescere, solo crescere, vogliamo; / e non ci basta più quello che siamo. // Ci spingono con forza le famiglie. / Ci spinge ardito l’allevato orgoglio. / Tu sei capace solo quando pigli; / quando non puoi, sei causa di cordoglio. / Incomincia la vita, e siamo in guerra, / rinfocolando in ogni cielo e terra. // L’uno spingendo l’altro, ci pestiamo, / e chiudiamo le strade all’avversario. / Con le mani e coi piedi ci aiutiamo / per fare nostra la montagna a picco, / da dove il mondo è tutto sottomesso, / e da specchio ci fa, come a Narciso. // Quale piacere c’è? Aria vacante / c’è sulla cima sopra la scalata. / Qual è la gioia d’arrivar su in alto, / se si perde la vita già vissuta? / Quanto si perde! E quante cose care, / per l’affanno di avere e di scalare! // Lasci il gioco, e diventi serio e grande, / poiché lo spasso è stravaganteria. / Devi crescer, t’impegni, e ti ci affanni; / devi provare la tua valentìa. / Quel fuoco che ti brucia carne e pelle, / vale per caso il canto degli uccelli?

[Chi notti è chista? è tanta la stranizza]

Chi notti è chista? è tanta la stranizza,
ca nun canùsciu mancu li me stiddri.
Ognuna d’iddri sprallucìa biddrizza
e inghiva lu me munnu di faìddri
fina ad antura. Ed ora nun m’arriva
nenti di ddru splenduri di surgiva.

Pensu a li stiddri di la picciuttanza.
Fu un àrdiri di celu a la me via!
E mi dàvanu spranza, spranza e
[spranza,
quannu pi san Laurenzu ci cadìa
na lagrimuzza ténnira d’amuri
pi li jorna prisenti e li futuri!

Li striddi di sta notti hannu na luci
comu di lampa a finitura d’ogliu;
e mi fannu un parlari cu na vuci
senza valìa e senza cchiù rigogliu:
comu quannu la via cedi a la fini,
e ni réstanu l’ùrtimi stramini.

Pirchì lu celu ni sta notti scura,
iddru, ca ci affidamu lu distinu,
si siddrïà e ni nega la lustrura,
ch’era pi l’occhi ncantu di fistinu,
chi sbummicava all’aria focu e focu,
ed allustrava l’occhi lu so jocu?

Era la notti un àrdiri di stiddri;
mannava cuntintizza a tutta l’aria;
e scinnìa ni lu munnu cu faìddri
di vita calla, ardenti e millennària…
Celu, addrùmati arrè: dùnami spranza,
anchi si ormai passà la picciuttanza!

Che notte è questa? è tanta la stranezza, / che non conosco neanche le mie stelle. / Ognuna d’esse promanò bellezza / e riempiva il mio mondo di faville / fino a poc’anzi. Ed ora non mi arriva / niente di quel fulgore di sorgente. // Penso alle stelle della giovinezza. / Fu un ardere di cielo alla mia vita. / Mi davano speranza e poi speranza, / quando per San Lorenzo lor cadeva / una lacrima tenera d’amore / per i giorni presenti e pei futuri. // Le stelle questa notte hanno una luce / come di lampada al finir dell’olio; / e mi fanno un parlar con una voce / senza vaglia e neppure più rigoglio: / come quando la via cede alla fine, / e ci restano i rantoli finali. // Perché il cielo in questa notte oscura, / esso, al quale la sorte confidammo, / s’è oscurato e ci nega lo splendore, / che era per gli occhi incanto di festino, / e prorompeva all’aria fuoco e fuoco, / e dava lustro agli occhi quel suo gioco? // Era la notte un ardere di stelle; / mandava contentezza a tutta l’aria; / e scendeva sul mondo con faville / di vita calda, ardente e millenaria. / Notte, accenditi ancor: dammi speranza, / anche se ormai passò la giovinezza.
 

[I’ ni lu sonnu la vulìa acchiappari]

I’ ni lu sonnu la vulìa acchiappari;
iddra passava, e ardenti ni dicìa:
“Dai ca ti scappu! Curri! M’ha pigliari”!
L’assicùtu, e dicénnumi currìa:
“Nun circari li cosi terra-terra:
fùssiru di vaddruni o di la serra.

Stenni li mani sempri e sempri all’antu
e l’occhi ’n celu cu lu tantu arduri;
veni senza trimuri e senza scantu:
su’ ccà li cosi boni e di valuri.
Si tu ascunti la vuci di la luna,
granni-granni sarà la to furtuna”.

Pirchì la luna ’n sonnu cumparìa
e addrumava li chiani e li sbalanzi?
Pirchì era carusazzu, iddra vinìa?
Pirchì era tempu di disiddri e spranzi?
Ora ddru tempu me beddru chi fu,
ormai passà, e nun mi torna cchiù.

Capaci ca viniva pi daveru
ddr’immàgini ammantata di magia
sutta spécia di luna e di misteru.
Ma sì vinìa, cu dissi ch’era dìa:
la megliu di li megliu, ca a lu munnu
megliu nun c’è, mancu si giri ’n tunnu?

Capaci emmeci ca la fantasia
ddrà si stampava ni la gran lucerna:
disiddru chi figura si facìa
intra ddra beddra lustrurata eterna.
Capaci ca lu spìritu carusu
è un poviru e nnuccenti malu llusu.

Io nel sogno bramavo d’acchiapparla; / essa passava, e ardente mi diceva: / “Dai che ti scappo! Corri ad afferrarmi! “ / La inseguivo e dicendomi correva: / “Non cercare le cose giù di terra: / che siano a fondo valle o sulla vetta. // Stendi le mani sempre e sempre in alto / e gli occhi al cielo con il tanto ardore; / vieni senza tremore né spavento: / son qui le cose buone e di valore. / Se tu ascolti la voce della luna, / grande-grande sarà la tua fortuna”. // Perché la luna in sogno mi appariva, / e accendeva le piane e i precipizi? / Perché ero giovanotto, lei veniva? / Perché era tempo di speranze e brame? / Ora quel tempo mio bello che fu / è già passato e non mi torna più. // Può darsi che venisse per davvero / quell’icona ammantata di magia, / sotto specie di luna e di mistero. / Ma se venne, chi disse che era dea: / la migliore del meglio, che nel mondo, / meglio non c’è, manco se giri in tondo? // Può darsi invece che la fantasia / là si stampava nella gran lucerna: / bramosia che figura si faceva / in quella bella lucentezza eterna. / Può darsi che lo spirito fanciullo / sia povero e innocente mal illuso.