L’illusione
Buttati su ‘sto monno senza mappa
stamo a cercà la chiave de ‘sta cella:
capì perché la vita… così bella,
è scritta sopra ‘n fojo che se strappa.
Regazzo cori che si no te scappa:
ieri è già oggi, er tempo te cancella.
Godi er momento, penza che c’è “Quella”
che già te sta de dietro… poi t’acchiappa.
Vive pe poi morì.. che delusione!
T’affanni, cori, giochi ‘sta partita,
poi se n’annamo… senza ‘na raggione.
Forze ‘sta “cosa” che chiamamo vita
è sortanto ‘n inzogno… ‘n’ illusione
… ‘na luce de ‘na stella già sparita.
Forze… chissà…
Nun so perché, ma ne la mente mia
ce vive la speranza che ‘sta vita
ciabbi ‘no scopo, quanno ch’è finita:
facce tornà ‘ndo campa l’Armonia.
Er monno, si ce penzi, è ‘na maggia:
cià l’arberi pe fà l’aria pulita,
l’acqua che score a rigalà la vita,
poi ce sta l’omo: er genio e la pazzia.
Cià drento ar còre er foco dell’inferno:
sfascia, ammazza… ma se commove all’Arte,
sa esse Primavera… ma puro Inverno.
Io nun lo so chi mischia e dà le carte:
er destino… la sorte… er Padreterno…
ma er mejo cià da stà… da quarche parte!
Primavera amara
Quanno ch’er gelo lassa er posto ar sole
er mejo de la vita sorte fòra:
un fiore sboccia, er prato se colora,
l’anima gode… nun ce sò parole!
Sò vent’anni che vedo ‘sto giardino
arinasce dar secco dell’inverno:
è come si ogni vorta er Padreterno
ce volesse mostrà qual’è ‘r destino.
Er palazzotto indove lavoravo
spuntava da le fronne de ‘n boschetto:
timbravo pe l’entrata… un vialetto,
e… cominciavo er turno a fà lo schiavo.
Ciò passato ‘na vita e… ch’è successo?
Pe corpa de ‘sta crisi maledetta
m’hanno levato er pane che me spetta,
e m’aritrovo a piagne… co me stesso.
Ho perzo er posto. M’hanno licenziato.
‘Sta primavera… er prato… l’arberelli…
me li guardo da dietro a li cancelli,
e penzo… ch’er futuro se n’è annato!