Seràie

A Orlando (di Ivan Crico)

Al xe drio rivar. Mi drio
par murir. Ta i sbari e i sighi
e le canson mitude uncora
a sbregabalon. Al xe drio rivar.
E ’l ride intant che ’l sbara, intant
che ’l scossena i corpi ta’l solar
par essar segur de no lassar gnissun signo

de vita drio de sì, sal
bianc e tirìbil ta ’l spagnar
sparnissà de le nostre vite
zòvene. Un rapar infra de ti
me ben e sti ’ndiassadi rèfui
de amor nibì, noma che sto culì
pos èssar, sto culì ta i sbari

e i sighi e la musica sensa
voler colona de sto scur bal
suturno ma che no ’l snegrisse
gnente de ti, de mi, parvìa che se ti
te xe vìu – s’anca mi son drio
par murir – par ogne mal
so che ’sistarà ’na cura.

A ORLANDO – Sta arrivando. Sto per morire. Tra gli spari / e le grida e la musica ancora ad alto / volume. Sta arrivando. E ride / mentre spara, mentre scuote / i corpi sul pavimento per accertarsi / di non lasciare alcuna traccia // di vita dietro di sé, come un bianco / tremendo sale sparso sull’erba / delle nostre giovani vite. Uno scudo / tra te amore e queste raffiche / di amore negato, questo soltanto / posso essere, questo tra gli spari / e le grida e la musica involontaria / colonna di questa danza / macabra ma che non oscura / nulla di te, di me, perché se tu sei / vivo – anche se sto per morire – / per ogni male esisterà una cura.

Làsaro (di Ivan Crico)

Covért de sangue e pòlvar
ma vìu, Làsaro garzonet che te surtisse
de la bonbardada sepultura
de Alèpo. Ancòi

che la pàissa la par
senpre più luntana, ancòi che in don
’n’antro putel al à menà cun sì
la morte de là del cunfìn.

L’ora del giòldar ta l’ora più suturna
la se muda, ’ntant che l’ sigo de le sirene
de le anbulanse l’inpina al vènt.

LAZZARO – Coperto di sangue e polvere / ma vivo, Lazzaro bambino che esci / dal sepolcro bombardato di Aleppo. // Ora che la tregua appare sempre / più lontana, ora che in dono / un altro bambino ha portato / la morte al di là del confine. // L’ora della gioia nell’ora / più buia si trasforma, mentre / il suono delle sirene / delle autoambulanze riempie l’aria.

Liviu Librescu

Co quel zorno de la mità
de avril la se ga vert de l’aula
de colp la porta, nunsiada
dei sbari drio vignir dei anditi,
go sigà ai me scolari de saltar
zò dei balconi.

                       Quel trist unbriun,
che no ’l iera sta bon de rivarme
guantar, des al me torneva nansi
cu’la sacuma de un zovin rivà
de levant sta volta, tant più de mi
’ncora, sensa ’na vila sova. Armà
cun pistole pronte a sparnissarlo
como ’na negra seminion – quel scur

grandonon de speransie, amor –
drento più corpi che se pol. Un fin
rapar la me parsona, ma bastansa
par far ora ai me mui de verzar
le cluche e butarse zò, ’ncontra
de le luse vivarose del zardin,
de la vita. Drento de mi bianchi

larghi nevegadi go vidù, ’l zal
caldo de le òcrie de la Tera
Promituda e i culori dei oci
dei me putei: e son ’ndà lora
incòntraghe del me distin.

LIVIO LIBRESCU – Quando quel giorno / di metà aprile la porta / della mia aula si spalancò, dal forte / rumore preceduta degli spari / nel corridoio, urlai ai miei allievi / di saltare fuori dalle finestre. // Quel buio feroce, / da cui ero riuscito sempre / a sfuggire, ora mi si ripresentava / davanti con le fattezze di un giovane / orientale. Privo, molto più di me / privo, di una patria. Armato / con due pistole pronte a spargerlo / come una nera semina – quell’assoluto // buio di speranze, amore – nel maggior / numero di corpi possibile. Un fragile / argine la mia persona, ma sufficiente / a permettere ai miei studenti / di trovare il tempo per aprire / le maniglie e saltare di sotto, / verso la luce del giardino, / la vita. Rividi dentro di me // bianchi campi innevati, il giallo / caldo delle ocre della Terra / Promessa e i colori degli occhi / dei miei ragazzi: e andai / incontro al mio destino.