Me pari al va a sgarfà
di matina bunora
tal ciamp da li’ vansadìssis,
in duà che la zent
a dismintiea pinsèirs
di fiar, plastica, lenc incarulìt.
Ulì al sercia, cun deis
di sbissa ingrispada,
‘na sclesa di vita:
‘na roda di bicicleta,
un vasùt di veri, un lustri
inciamò bon.
Cussì, cun chel puc
di oru ulì
al crot
di tornà a fa sù
il mont
che ator-ator di lui
al va in slanìs…
L’ORO DI MIO PADRE – Mio padre va a rovistare / al mattino presto / nel campo delle immondizie, / dove la gente / dimentica pensieri / di ferro, plastica, legno tarlato. / Lì cerca, con dita / di biscia raggrinzita, / una scheggia di vita: / una ruota di bicicletta, / un vasetto di vetro, un fanale / ancora funzionante. / Così, con quel poco / di oro / crede/ di ricostruire / il mondo / che attorno a lui / va / sfacendosi…