Ferruccio Brugnaro

Ferruccio Brugnaro, operaio a PortoMarghera dali inizi degli anni ’50, è nato a Mestre nel 1936, è autodidatta e vive a Spinea (VE).

E’ uno dei primi in Italia a diffondere la poesia in forma di volantino. Parte del materiale ciclostilato è stato pubblicato dall’editore Bertani nei volumi: Vogliono cacciarci sotto (1975), Dobbiamo volere (1976), Il silenzio non regge (1978).

Con altri lavoratori, nel 1980, dà vita a Milano ai quaderni di scrittura operaia “abiti-lavoro”. Nel 1984 esce Poesie per la Coop. Editrice Punti di Mutamento.

I testi seguenti (scritti tra il 1975 e il 1992) sono tratti da Le stelle chiare di queste notti, Campanotto, Udine, 1993.

5 marzo 2007

Le poesie di Ferruccio Brugnaro

La scure umana

L’alba brancola incerta.
                 Il sole
cammina via in silenzio
                  umiliato
                già mezzo cieco.
           La terra zoppa
                 ingiuriata
da tutte le parti
non sa più come ribellarsi.
                  La scure umana
                  non sente più nulla
abbatte farneticamente
alberi e cieli
                 abbatte cinica
                              e tremenda
oceani e montagne purissime.
                              La scure umana
ha fretta, è impaziente
non conosce sosta.
               Un giorno diossina
               un giorno isocianato
                                    di metile
               un giorno fosgene.
Un altro giorno il salto
                                    sulla scure.
Un altro giorno la torcia del globo
                                   e dell’uomo.
Un altro giorno ancora
                          il carbone spento
               di tutta
                la vita.

I miei passi di trent’anni

Il rumore dei miei passi
           mi rimane
                   incastrato
                   dentro
           pieno di domande
                      interrogativi
        sordo
                prepotente.
I miei passi
            di trent’anni
            dai gradini del terzo piano
                                         di casa
                       alle scale scrostate
                                   dei reparti.
I miei passi di trent’anni
                      di mattina presto
                                    di sera
                                    di notte
 a volte 
             di ghiaccio
 a volte caldi
            a volte
                  senza voce.
 I miei passi
             di trent’anni
 da casa alla fabbrica
             dalla fabbrica
                        a casa
 sempre nelle ore
             più deserte
                  del mondo
 a volte pieni
                  di tutto
                       a volte
                       pieni di niente.
Mi martellano forte
                  dentro
                  trent’anni
                                angosce 
                                      lotte
           tempi che si rompono
                    e si congingono
                                 sempre 
                                 in avanti
                                 silenzio
parlano
          muoiono soli
                      si rialzano
                          sfiniti
                      ricominciano
                                 vogliono