Dànno ar pensiero un non so che d’amaro
‘ste machine lassate all’acqua e ar vento,
co li ricordi priggionieri drento
ammuffiti dar tempo troppo avaro.
Sopra a li vetri, quann’è giorno chiaro,
ce se scapriccia er sole e, in un momento,
fiorisce alegro un luccichio d’argento
che aridiventa luce in ogni faro.
La ruzza, sopra ar ferro, ce se sfama:
li motori so’ fermi come er canto
de la cecala morta su la rama.
Appena se ne va l’urtima voce
‘sto piazzale diventa un camposanto
senza nemmanco l’ombra de ‘na croce.